"Apenas le quedaba corrector con el que eliminar las múltiples erratas que salpicaban, más que menos, su novelesca biografía; sin embargo, mantenía inmutable, inmune a desestabilizadores externos y tenazmente arraigado en el tuétano de sus huesos, el espíritu positivo y alegre, frecuente objeto de envidias entre sus fieles enemigos, que tan bien le había escoltado hasta el día de hoy, y tocaba madera, en el oficio de vivir, en lo que él bautizó como nuestra temporada entre lo bello y lo triste".

"¿Por qué me quieres con un amor que no consigue que me sienta querido?"

"En sus buenos tiempos lo recordaba todo: cualquier mínimo dato, un gesto inapreciable, una sutil fragancia... Cualquier detalle, en definitiva, se archivaba en su cerebro y vivía allí, sin inmutarse ni entromenterse, hasta que alguna circunstancia requería su presencia inmediata. Ahora, desde no hace mucho, su mayúscula memoria que jamás se olvidaba de algo, se había olvidado de él, sin dejar rastro ni pistas que seguir, y habitaba Dios sabe dónde, no en su morada habitual, lejos del hombre que la había convertido a los ojos ajenos en prodigiosa".

"Cualquier forma de amor, incluso la más diminuta, le recuerda dolorosamente el amor perdido. Incluso esa forma minúscula de amor que viene a llamarse, con frecuencia y a falta de un nombre más adecuado, amor propio".

"Ya sólo habla de amor" (Ray Loriga, 2008)

"¿Eres de esas personas que se niegan a reconocer que alguna vez han sentido el miedo a la libertad?"

"¿Somos lo que alguna vez soñamos que seríamos?"