"¿Cuánto hay que esperar para que el pasado se transforme de pretérito perfecto compuesto -he amado- a pretérito perfecto simple -amé-? ¿Cuánto para que se quede atrapado en ese compartimento estanco que es el olvido? ¿Por qué tengo la sensación de que mi pasado está esperando cualquier pequeña fisura de mi presente para reaparecer y condicionar mi futuro? Se preguntaba Geoffrey Chaucer, si el amor es bueno, ¿de dónde proviene entonces mi tristeza?"

"Pandora, según palabras del poeta griego Hesíodo, no pudo soportar la curiosidad de abrir la jarra que Zeus le había entregado y, en pocos segundos, todos los males, hasta entonces desconocidos por el hombre, se extendieron por todo el mundo. Sólo quedó, en el fondo, retenida por Pandora, que apenas atinó a volver a tapar la jarra, la esperanza. ¿Cómo podía estar guardada la esperanza junto con males, enfermedades y plagas? ¿Insinúa, Hesíodo, de este modo, que la esperanza es un mal? Muchas veces, más que como lenitivo, noto que se comporta como un obstáculo infranqueable que me impide olvidar, dar carpetazo a etapas pasadas y continuar. Quizás sea ésa la naturaleza maligna que muy sutilmente, Hesíodo, parece que nos quiere hacer ver. ¡Quién sabe!, es posible que la esperanza tenga, ciertamente, un lado oscuro poco conocido o ¡quién sabe!, es posible que todo sea producto de mi imaginación. En cualquier caso, andaremos con cuidado".

"Lo peor es que te preguntas de dónde vas a sacar bastantes fuerzas la mañana siguiente para seguir haciendo lo que has hecho la víspera y desde hace ya tanto tiempo, de dónde vas a sacar fuerzas para ese trajinar absurdo, para esos mil proyectos que nunca salen bien, esos intentos por salir de la necesidad agobiante, intentos siempre abortados, y todo ello para acabar convenciéndote una vez más de que el destino es invencible, de que hay que volver a caer al pie de la muralla, todas las noches, con la angustia del día siguiente, cada vez más precario, más sórdido".

"Viaje al fin de la noche" (Louis-Ferdinand Céline, 1932)

"Con sólo mirarme me liberas. Aunque yo me haya cerrado como un puño siempre abres pétalo tras pétalo mi ser como la primavera abre con un toque diestro y misterioso su primera rosa. Ignoro tu destreza para cerrar y abrir, pero cierto es que algo me dice que la voz de tus ojos es más profunda que todas las rosas. Nadie, ni siquiera la lluvia, tiene manos tan pequeñas".

E.E. Cummings